rafael alberti, a garcia lorca

RAFAEL ALBERTI España, Cádiz (1902-1999)     A FEDERICO GARCÍA LORCA  Sal tú, bebiendo campos y ciudades,  en largo ciervo de agua convertido,  hacia el mar de las albas claridades,  del martín-pescador mecido nido;  que yo saldré a esperarte, amortecido,  hecho junco, a las altas soledades,  herido por el aire y requerido  por tu voz, sola entre las tempestades.  Deja que escriba, débil junco frío,  mi nombre en esas aguas corredoras,  que el viento llama, solitario, río.  Disuelto ya en tu nieve el nombre mío,  vuélvete a tus montañas trepadoras,  ciervo de espuma, rey del monterío.

gonzalo rojas, chile

DESOCUPADO LECTOR  Cumplo con informar a usted que últimamente todo es herida:  [la muchacha  es herida, el olor  a su hermosura es herida, las grandes aves negras, la inmediatez  de lo real y lo irreal tramados en el fulgor de un mismo espejo  gemidor es herida, el siete, el tres, todo, cualquiera de estos  números de la danza es  herida, la barca  del encantamiento con Maimónides al timón es herida, aquel  diciembre 20 que me cortaron de mi madre es herida, el sol  es herida, Nuestro Señor  sentado ahí entre los mendigos con esa túnica irreconocible  [por el cauterio del psicoanálisis es herida, el  Quijote  a secas es herida, el ventarrón  abierto del Golfo contra la roca alta es  herida, serpiente  horadante del Principio, mar  y más mar de un lado a otro, Kierkegaard y  más Kierkegaard, taladro  y por añadidura herida; la  preñez en cuanto preñez en la preciosidad de su copa es  herida, el ocio  del viejo río intacto donde duermen inmóviles los mismos peces  velocísimos es  herida, la Poesía  grabada a fuego en los microsurcos de mi cerebro de niño es  [herida, el hueco  de 1.67 justo en metros de rey es herida, el éxtasis  de estar aquí hablando solo en lo bellísimo de este pensamiento  de  nieve es  herida, la evaporación  de la fecha de mármol con el padre adentro  bajo los claveles  es herida, el carrusel  pintarrajeado que fluye y fluye como otro río de polvo y otras  máscaras  que vi en Pekín colgando en la vieja calle de Cha Ta - lá  cuya identidad comercial de 2.500 años de droga y ataúdes rientes  no se discute, es  herida; la cama en fin  que allí compré, con dos espejos para navegar, es herida,  la  perversión  de la palabra que nadie sopla desde las galaxias es herida,  el Mundo  antes y después de los Urales es  herida, la hilera  de líneas sin ocurrencia de esta visión  sin resurrección es herida. Cumplo  entonces con informar a usted que últimamente todo es herida

juan luis panero,españa

LO QUE QUEDA DESPUÉS DE LOS VIOLINES Cuando te olvides de mi nombre, cuando mi cuerpo sea sólo una sombra borrándose entre las húmedas paredes de aquel cuarto. Cuando ya no te llegue el eco de mi voz ni el resonar cordial de mis palabras, entonces, te pido que recuerdes que una tarde, unas horas, fuimos juntos felices y fue hermoso vivir. Era un domingo en Hampstead, con la frágil primavera de abril posada sobre los brotes de los castaños. Pasaban hacia la iglesia apresuradas monjas irlandesas, niños, endomingados y torpes, de la mano. Arriba, tras los setos, en la verde penumbra del parque dos hombres lentamente se besaban. Tú llegaste, sin que me diera cuenta apareciste y empezamos a hablar tropezando de risa en las palabras, titubeantes en el extraño idioma que ni a ti ni a mi pertenecía. Después te hiciste pequeña entre mis brazos y la hierba acogió tu oscura cabellera. A veces las cosas son simples y sencillas como mirar el mar una tarde en la infancia. Luego la escalera gris, larga y estrecha, la alfombra con ceniza y con grasa, tus pequeños pechos desolados en mi boca. Sí, a veces es sencillo y es hermoso vivir, quiero que lo recuerdes, que no olvides el pasar de aquellas horas, su esperanzado resplandor. Yo también, lejos de ti, cuando perdida en la memoria esté la sed de tu sonrisa me acordaré, igual que ahora, mientras escribo estas palabras para todos aquellos que un momento, sin promesas ni dádivas, limpiamente se entregan. Desconociendo razas o razones se funden en un único cuerpo más dichoso y luego, calmado ya el instinto y rezumante de estrenada ternura el corazón, se separan y cumplen su destino, sabiendo que quizá sólo por eso su existir no fue en vano. JUAN LUIS PANERO España, Madrid (1942)

federico garcia lorca, españa

ROMANCE DE LA GUARDIA CIVIL ESPAÑOLA A Juan Guerrero, Cónsul general de la Poesía Los caballos negros son. Las herraduras son negras. Sobre las capas relucen manchas de tinta y de cera. Tienen, por eso no lloran, de plomo las calaveras. Con el alma de charol vienen por la carretera. Jorobados y nocturnos, por donde animan ordenan silencios de goma oscura y miedos de fina arena. Pasan, si quieren pasar, y ocultan en la cabeza una vaga astronomía de pistolas inconcretas.           * ¡Oh ciudad de los gitanos! En las esquinas banderas. La luna y la calabaza con las guindas en conserva. ¡Oh ciudad de los gitanos! ¿Quién te vió y no te recuerda? Ciudad de dolor y almizcle, con las torres de canela.           * Cuando llegaba la noche, noche que noche nochera, los gitanos en sus fraguas forjaban soles y flechas. Un caballo malherido, llamaba a todas las puertas. Gallos de vidrio cantaban por Jerez de la Frontera. El viento, vuelve desnudo la esquina de la sorpresa, en la noche platinoche noche, que noche nochera.           * La Virgen y San José perdieron sus castañuelas, y buscan a los gitanos para ver si las encuentran. La Virgen viene vestida con un traje de alcaldesa, de papel de chocolate con los collares de almendras. San José mueve los brazos bajo una capa de seda. Detrás va Pedro Domecq con tres sultanes de Persia. La media luna, soñaba un éxtasis de cigüeña. Estandartes y faroles invaden las azoteas. Por los espejos sollozan bailarinas sin caderas. Agua y sombra, sombra y agua por Jerez de la Frontera.           * ¡Oh ciudad de los gitanos! En las esquinas banderas. Apaga tus verdes luces que viene la benemérita. ¡Oh ciudad de los gitanos! ¿Quién te vio y no te recuerda? Dejadla lejos del mar, sin peines para sus crenchas.           * Avanzan de dos en fondo a la ciudad de la fiesta. Un rumor de siemprevivas invade las cartucheras. Avanzan de dos en fondo. Doble nocturno de tela. El cielo, se les antoja, una vitrina de espuelas.           * La ciudad libre de miedo, multiplicaba sus puertas. Cuarenta guardias civiles entran a saco por ellas. Los relojes se pararon, y el coñac de las botellas se disfrazó de noviembre para no infundir sospechas. Un vuelo de gritos largos se levantó en las veletas. Los sables cortan las brisas que los cascos atropellan. Por las calles de penumbra huyen las gitanas viejas con los caballos dormidos y las orzas de monedas. Por las calles empinadas suben las capas siniestras, dejando detrás fugaces remolinos de tijeras. En el portal de Belén los gitanos se congregan. San José, lleno de heridas, amortaja a una doncella. Tercos fusiles agudos por toda la noche suenan. La Virgen cura a los niños con salivilla de estrella. Pero la Guardia Civil avanza sembrando hogueras, donde joven y desnuda la imaginación se quema. Rosa la de los Camborios, gime sentada en su puerta con sus dos pechos cortados puestos en una bandeja. Y otras muchachas corrían perseguidas por sus trenzas, en un aire donde estallan rosas de pólvora negra. Cuando todos los tejados eran surcos en la tierra, el alba meció sus hombros en largo perfil de piedra.           * ¡Oh, ciudad de los gitanos! La Guardia Civil se aleja por un túnel de silencio mientras las llamas te cercan. ¡Oh, ciudad de los gitanos! ¿Quién te vio y no te recuerda? Que te busquen en mi frente. juego de luna y arena. Federico García Lorca (Romnacero gitano)

Celia Altschuler, puerto rico

Poeta, Graduada de la Universidad de PR. Profesora de Francés y traductora, pintora, maestra de danza, e interprete musical. Trabaja como Relacionista Publica para la Alianza Francesa. Es productora y moderadora de programas radiales en Radio Atenas de Manatí. Actualmente presenta el programa  “Cita con las Artes”. Ha escrito dos musicales(1989, 1990), ambos presentados en  San Juan , PR, en la Universidad Interamericana y el Instituto de Cultura de PR. Escribe artículos para las revistas Business PR y Arecibo Es y para la prensa local.  Su producción poética se encuentra en palavreiros. org ,revista  literaria brasileña patrocinada por la UNESCO, letrasssalvajes.com, agonia.net, la revista académica Prisma, y la revista literaria de Nueva York ,Shabddagucha. Ha publicado poesía  en español, inglés y francés ,idiomas que domina. Además habla alemán y esta estudiando árabe. También aparecen sus poemas en siete de las ediciones de la Antología Nueva Poesia Hispanoamericana, compilada por el poeta Leo Zelada, premio Orpheo en poesia 2002. Sus trabajos poéticos han sido traducidos al árabe y bengalí. Es delegada en PR de la IFLAC ( Foro Internacional de Creación Literaria por la Paz)

Celia Altschuler, Puerto Rico

Soledad   ¡Cuánta ausencia hay en tus labios! ¡Cuánta presencia hay en tu nombre! Mito de silencio colmado de placeres, templadas voces que destilan poemas.   Como no rendirte culto si te gestaste en los pechos de terciopelo mirada cuando mi verso apenas existía cuando no conocía al río mucho menos sus amores cuando aun mi alma no enjugaba el llanto del mar en sus pupilas   Como no recordar… tenaz compañera de estudios, de irrevocables travesuras y  fugaces amoríos, que me enseñaste a amar la naturaleza aprendiendo de tus labios, a recrearme en su espíritu.   Como no entender que vale mas tu compañía que los aplausos reverentes del absurdo compromiso que nos convierten en Prometeos de la vanidad, olvidándonos que somos alas de libertad existencial.   Seguiré  abrazando tus pasos, noche a noche soñaré contigo y tu rostro reflejado en el mío forjará su presencia en la mirada de mis versos.

juan nuñez, argentina- sobre hamlet lima quintana

HAMLET LIMA QUINTANA Alguien que sigue siendo “necesario”                           por Juan Alberto Nuñez     Era un empecinado amigo del pueblo, un tipo como vos, le gustaba decir, de los que llenan hasta el hartazgo el hoy TBA, y ayer Sarmiento, un tipo comprometido como he conocido pocos, trabajo, me alimento, confesaba, un vecino del oeste, uno que se crio entre calles de tierra y el guitarrerío de los gorriones, porque así era de simple todo, hasta que el vino agrio del oscurantismo local desbordó su copa y un pucho desdeñoso y mal nacido le fue arrojado a su paso por la ignorancia, el prejuicio y el recelo; es sabido que el destello de la verdad siempre asusta a los que suben y hacen de todo por mantenerse arriba. Un hijo dilecto era, de una ciudad que lo admiraba, porque sería injusto decir en pocas palabras que en Morón no había a quienes deslumbrara las suyas. Yo soy un tipo como vos, decía, que era como proclamar que, siendo lo que era, no formaba parte de los otros, de esos que se cruzaban de vereda para evitar su saludo; y no éramos, por cierto, tan pocos, trabajo, me alimento, sudo un poco, pero quizás, sea preciso reconocerlo aunque nos avergüence, nosotros, sus amigos o esos libres pensadores, o que dicen serlo,  no hicimos todo lo que era preciso e indispensable hacer allá, para defender como nuestra, esa claridad de ala que cabalgaba por las calles del oeste, yendo y viniendo, con su lenguaje poético; ese diáfano fulgor de su palabra proclamando me dibujo pensamiento en los ojos, que parecía decirnos, yo soy un tipo como vos. La hora, se me hace tarde. Este andén nos está quedando chico. Todo es un enorme reloj, y lo era, hermano; todos corríamos para no perder el tren de las siete menos cuarto que, a veces, se suspendía, laburábamos, nos alimentábamos y nos hacíamos las misma preguntas que vos te hacías. Pero, ¿cómo hará Luisa para inventar tanta ternura todos los días? y eras, en el vagón, apretado, enlatados, cuando pensabas en ella. Uno más de todos nosotros, yo soy un tipo como vos -repetías- como quien dice “buenos días compañeros”, con el diario estrujado bajo el brazo, y los ojos se te poblaban de dibujos, de javieres, de raúles, de Armandos, de aquel Morón de pantalones cortos y lluvias lentas, de gente que con sólo decir una palabra enciende la ilusión y los rosales, y eso lo sembró en nosotros tu palabra, con esa luz que tiene el pájaro al que se le entiende todo lo que canta, y tenía y continúa teniendo tu palabra. Esa inmensa y hamletiana humanidad de tu palabra la que, aún así, después de haberte ido, por pura ansiedad de camino, de gira con la parca, sigue siendo nuestra, nos pertenece por derecho de canto, porque ella es amistad y es lucha, y tuya y es de todos los que sueñan con que esto cambie de una buena vez, aunque esa esgrima de papeles solidarios condenen al juglar hidalgo a una marginalidad, a la que el poder apela, frente a aquellos que les descubren su juego y dicen lo que otros no se atreven a decir; marginalidad, que es como pretender conminarlos si no al silencio, a caminar orillando el arte, pero cuando se viene con esa pasión, tan Hamlet, tan Lima, tan Quintana y con esa férrea fidelidad a sus orígenes, que es como decir desde el pueblo,  yo soy un tipo como vos, trabajo me alimento, y la sangre de uno. está en la sangre de un pueblo castigado, mi voz ha de estar en las voces de los iluminados; y cuando el asunto viene de ese modo, no hay forma, señor, de poner al poeta en una caja, de esconderles los zapatos, porque entrará en pata adonde está su gente, y se sentará a su mesa, porque es esa gente la que vive y atesora su poesía. Yo soy un tipo como vos, me gusta la mujer, cuento los hijos y valoro su ternura, como vos evalúas la tuya, aunque  tengas que hacerte, todos los días, la misma pregunta, pero, ¿como hará Luisa para inventar tanta ternura todos los días?. Porque es cierto, y ellas lo saben, debido a que también en ella prendió la semilla de tu poesía, y tienen plenamente claro que aquí no se puede pelear solo, y entonces la ternura es como una forma de acorazarte de esas alimañas que suelen parir esos huevos que dejan las serpientes, para que zigzagueen miserablemente tras los pasos de los tipos como vos, trabajo un poco más, ando sin plata, de los que son como cada uno de nosotros, los que no se resignan a que el mañana esté en manos de otros, los que atiborramos cotidianamente los rápidos o los parando en todas hasta Moreno del TBA, esos espacios llenos de cuerpos, ese aire lleno de caras, pero, tal vez, con algo que no es lo tuyo. Yo soy un tipo como vos -decías- y en vos eso era cierto, por haber nacido con un corazón pleno de pureza y alegría, un hidalgo caballero de la vida y la palabra, y olfatean, hoy, donde cada uno cuida su quintita, huronean hacia lo alto, te pisan la cabeza; quiero querer, me duele el corazón cuando lo pienso. Esas eran tus palabras, y es una suerte, hermano, que ante tanta desvida, engaño y chantocracia, aún haya gente como vos, me venden un buzón, por ahí anda la cosa, y como algunas ves dijiste hay gente que con sólo dar la mano, rompe la soledad, pone la mesa, pero están también los otros, los pusilánimes de barba tipo candado, aquellos que con decretos se empeñan en detener al viento, cerrarle las ventanas a la aventura del espíritu, los polichinelas del sistema, con su nariz como tomate y sus grandes zapatones, los que se obstinan en ahuyentar los colibríes de la esperanza, y orinar sobre esas diminutas ilusiones, que los de arriba nos venden por TV con la ilusión de hacernos creer que vivimos en el mejor de lo mundos posibles, y con sus orines mentales marchitan, día a día, los rosales, pero la semilla, es sabido, no muere, y eso, compadre, como ese otro pájaro del canto popular al que llamaban Armando, con el que debes estar charla que te charla contando las picardías comunes, junto al “Cuchi”, y a don Osvaldo, y al bueno de Paquito Urondo, el recuerdo de Lubrano y  tantos otros, lo han sabido desde siempre, y es cierto que, de rato en rato, de boliches como el Margot y una manga de locos a los que no pueden impedirles el seguir soñando, surgen algunos libros como los de ustedes, sueños, rebeldías, palabras que se alzan cabreras como los indios de Cuzzani, “La Yumba” rezongando fiero o alguna obra de Berni que nos salen al encuentro enseguida, porque siempre hay alguien que con sólo sonreír entre los ojos nos invitan a viajar por otras zonas, y a despecho de los operadores de bolsa y la cámara de comercio, hombres como ustedes, como el mismo buhonero Javier, nos hacen recorrer toda la magia. Porque es cierto, hermano hay gente que con sólo abrir la boca/ llega hasta todo los límites del alma, alimenta una flor, inventa sueños, hace cantar  el vino en las tinajas, y se queda después como si nada. Hay tipos increíbles, gigantescos de tan modesto. Gente que va por los caminos de la vida arrojando las semillas de las quimeras, de los sueños posibles, y también de los otros, porque de los posibles se hace cargo cualquiera. Pese a lo cual siempre estarán los otros, los que se niegan a cruzar la calle y se quedan en la otra vereda. Son los que enmudecen el vino, y los pone rejodidos ese jolgorio jornalero que alza su vuelo desde los boliches, como si esa alegría fuese un milagro que sólo se disfruta con tarjeta, porque tras la carcajada, la desfachatez de la risotada campechana, hay algo que les suena como irse de novio con la vida, quizás de puro ser simple de tan simples, porque la alegría, y eso sólo lo saben los que viven empedernidamente enamorados de la vida y viviendo para el otro, desterrando a muerte esa muerte que a los otros les han puesto entre las manos, en lo más ponzoñoso de sus uñas, en esa mirada aviesa, porque ellos ignoran lo que vos sabías y nosotros hemos aprendido, que a la vuelta de cualquier esquina, hay gente que es así, tan necesaria, como vos nos seguís siendo

adriano corrales, costa rica

SOBRE LA POLÉMICA     Adriano Corrales Arias*   “Opinar no es delito; defendamos el régimen de opinión” Joaquín García Monge.                   En nuestro medio es difícil sostener una verdadera discusión. Casi siempre cuando se intenta polemizar o se invita a alguien al debate, sino en la primera, de seguro en la segunda réplica, aparecen los asuntos personales y la discusión se enreda en un “dime que te diré”. Y es que nos da terror la polémica. Por otra parte, sucede que a los ticos y ticas nos cuesta “escuchar”, o “leer” las opiniones ajenas. No hemos leído la tercera frase de un artículo, ensayo u opinión de alguien, o escuchado dos o tres frases de nuestro más próximo interlocutor, cuando ya estamos juzgándolo. Somos apriorísticos y  de verdad “sordos” y “analfabetos” en ese sentido. No tomamos el tiempo necesario para analizar objetivamente, con la cabeza y no con las vísceras, lo que se pretende decir desde el otro lado de la acera. El prejuicio se ha arraigado en nosotros como un arma mortal, entonces atacamos desde el mismo y no desde lo expuesto por la otredad.   Generalmente solemos caer en la trampa del discurso subjetivo (claro, la subjetividad siempre va a estar presente, somos individualidades expresándonos, pero esa subjetividad debe apoyarse en razonamientos, en exposición clara de ideas) y en la disputa personal. De allí derivamos a la “pelea” absurda donde se esgrimen elementos de nuestra mentalidad y no argumentos procedentes de la reflexión y el análisis ponderado. El oponente se convierte en el enemigo a derrotar y no en el necesario  adversario que la dialéctica histórica siempre nos va a proporcionar para someter a juicio nuestro ideario y nuestra manera de ver e interpretar el mundo. Pasamos de la polémica a la descalificación.   Esa manera a la tica de acometer, más bien de personalizar, peyorativamente, la discusión, tiene raíces profundas en el ser costarricense y en el constructo de su identidad. Ya la gran escritora y polemista Yolanda Oreamuno (por algo hubo de emigrar de Costa Rica a México, donde murió abandonada) había planteado esta cuestión más agudamente. Ella apuntaba hacia una especie de inmovilidad, falta de carácter, en el tico y la tica, producto de una historia donde el espíritu de lucha, salvo heroicas excepciones, especialmente en los sectores populares donde siempre están “luchándola”, casi ha desaparecido.   Por eso quien pretenda desatar la polémica “poniendo el dedo en la llaga”, debe suprimírsele, pero no eliminándolo físicamente sino “poniéndole la paleta en su lugar”. Como dice Yolanda Oreamuno, “Al que pretende levantar demasiado la cabeza sobre el nivel general, no se le corta. ¡No!... Le bajan suavemente el suelo que pisa, y despacio, sin violencia, se le coloca a la altura conveniente” (aunque este aserto lo ha desmentido brutalmente el asesinato de Parmenio Medina). Y si no te serruchan el piso, deporte nacional por excelencia, entonces aparece en escena el choteo, esa sutil y cobarde manera de invisibilizar el conflicto y desacreditar al otro. (“El choteo es un arma blanca, ¡blanca como una camelia!, que se puede portar sin licencia y se puede esgrimir sin responsabilidad. Tiene finísimos ribetes líricos, de agudo ingenio; sirve para demostrar habilidad, para aparecer perito, para ser oportuno, filosófico y erudito”, dice la Yola).   La desacreditación es el arma preferida en tiquicia para desautorizar la opinión ajena. Si a esto se le agrega el tráfico de influencias y el pago de favores por el silencio o la complicidad, tan en boga en nuestros días, sobre todo en las esferas partidista-politiqueras, pues ya tenemos un breve diagnóstico de nuestro ambiente. Ese entorno es el que debemos estudiar, analizar y ponderar, para no caer en sus desagradables trampas, es decir en nuestra histórica manera de autoengañarnos con una cacareada tolerancia democrática.   *Escritor.

heler godoy, venezuela

Heler Godoy San Mateo, Estado Aragua - Venezuela   Mi Querido Pueblo   San Mateo pueblo histórico, cuna de El Libertador, aunque muchos digan lo contrario, nosotros tenemos razón.   Nos enseñaron una historia, diferente a la nuestra, pero aquí estamos algunos, para contar la que no es inversa.   San mateanos somos todos, los que aquí nacemos o vivimos, trabajamos o dormimos, para obtener sus beneficios.   No debemos renegar de su humildad, es el reflejo de sus pobladores, y de sus gobernantes, que poco aportan de sus corazones.   A conciencia debemos aportar, muchas cosas para mejorar, sus servicios e instituciones, para alegrar nuestros corazones.   Nuestra autoestima está baja, porque andamos sin ganas, para cambiarle la cara, a nuestras mentes engañadas.   Si Antonio Ricaurte neogranadino, se inmoló en este pueblo, para un futuro mejor, ¿Qué hacemos hoy nosotros, para seguir esa inspiración?

marty sanders, argentina

CANTO A AMERICA INDIA   Desde el mar a la montaña te he recorrido Andando en tus senderos de esperanza Desde el ancho y sucio Río de la Plata A las nevadas cumbres del Andino   Recorrí mil senderos y caminos Donde yacen las piedras calcinadas Muchas de las cuales están grabadas ¡Leyendas que hoy… nadie ha comprendido!   Recorriendo tus  ríos y vertientes El camino del los coyas en el nordeste Y la selva impenetrable que se yergue Como testigo de una raza ¡hoy latente!   En el sur anduve entre tus cerros Entre lagos y ríos de vertientes Patagonia desolada y sin gente Y el Fitz Roy perdido en la nieve   Asi muchas de  las  tribus del pasado De la isla sin cesar desaparecen Y no quedan ya rastros de esta gente Perdidas en el tiempo para siempre   Los yamanes son razas olvidadas Los tehuelches no están en el presente Patagones una raza ya perdida Solamente algún mapuche y poca gente   Patagonia desolada… ¡Tierra agreste! Indómitas naciones de otra gente Se aferraron a tu suelo  y por valientes ¡Dos pesos por oreja!...  Fue su suerte   Luego al norte los matacos y los whichis Aun claman inútilmente mejor suerte Los dejaron para siempre olvidados Y librados asi a su propia suerte   ¡Cuantas razas dueñas de esta tierra! Masacradas por los “gringos” indecentes O quienes se apropiaran de sus lares ¡El dinero ya lo ves…todo lo puede!   ¿Cuántas razas había en esta tierra? ¿Y cuantas todavía sobreviven? ¿Qué fue de ellas en solo pocos siglos? …el silencio me responde y no me sirve   No sirve ni lo hecho por el hombre Ni sirve que a los nativos los marginen Son  dueños de la tierra por derecho Aunque a poderosos esto los lastime   Son realmente los dueños del pasado Raza americana en sus confines Miles de pueblos fueron masacrados Y su piel dorada aun persiste   Y están esas simientes en todos lados En los cañadones del altiplano En las selvas del Chaco y Misiones En las sierras, cuchillas y los socavones   Están en las pampas y en playas doradas En la Patagonia y en las mil montañas Y aunque nada queda ya de estas razas Nos queda el recuerdo que ellas legaran   Desde el Cabo de Hornos. Hasta la Quiaca Desde nuestras costas hasta la montaña Y aunque están sin tierra, por arteras mañas ¡Son estos mis hermanos padres de mi raza!   Están ocultando asi todas sus desgracias Viviendo sus pobres vidas sin tener ya nada Y afloran imponentes como nación hermana En sus camarucos y también en chayas   En los loncomeos que alguno tristemente canta Al cantarle al mundo asi su desgracia O van por senderos de piedra soleadas Tañendo muy tristes sus curtidas cajas   Y son los hermanos caídos en desgracia Pueblos olvidados que nadie rescata SIMPLEMENTE INDIOS,  asi los llaman Los dueños de la tierra que a ellos quitaran   ¡SI EL MUNDO SUPIERA lo que a ellos pasa!                                                                                                                           Marty Sanders

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